Y todo lo que escribo le falta sustento, sustento vital y sobretodo realista. No sé escribir nada que sea suficientemente autentico, radical, originario, la poesia que hesiodo sabia infundir a modo de palabras que sonaban a tierra, a sangre, a hombres, a dioses. Y otros poetas han sabido recoger, no estoy descubriendo nada, los que amamos la alta poesia, sabemos a que me refiero, a la metafisica de lo real, de su anclaje al mundo y al hombre.
Hablaré mucho, haré teoretica bana, no hablaré por verguenza de la simplicidad de mi vida cotidiana, solo sé soñar con lo que es reamente bueno, deleitemonos hasta la muerte de la belleza, de la sabia belleza de la palabra bien dicha, el resto es deambular del tiempo sin sentido, sin posibilidad.